И тебе валяться в грязных закоулках вечности,
Старая, исписанная рифмами тетрадь!
Ты - как все - не доживешь до бесконечности,
Что в тебе - не каждый будет знать.
Что в тебе? Там чья-то жизнь излита,
Там душа от тела, сгнившего давно.
Мысль никогда не может быть убита!
И тебе, тетрадь, пылиться суждено.
Ведь найдет тебя одножды юноша зеленый
Или белый-белый очень ветхий старичок.
Еле разбирая почерк, он едва прочтет рожденный,
Его предком (иль чужим) написанный стишок.
Улыбнется, восхититься
И в издательство помчится:
Мол, стихи вот, посмотрите!
Двадцать первого столетья.
Лес исписанный издатель в руки взял,
Недписи какаие-то... Издателю жаль леса.
Долго и внимательно те надписи читал
И сказал:" Чего так долго
Ее не звали "Поэтессой"?"
И тебе валяться в грязных закоулках вечности...
© Copyright: Анастасия Малащенко, 2009
Свидетельство о публикации №109123006216
Свидетельство о публикации №109123006216
Рецензии