стихи на ладошках

зарывалась в ладони лицом,
но слова прожигали кожу,
оставляя следы
на ладошках


***
не записываю начерно
то, чем набело жила,
всё, что на год предназначено,
я  за день с тобой сожгла.

долго ль, коротко, высоко ли
шло тепло от тех костров?

о тебе поёт глубокое…
н е ч е р н и л ь н о е  перо.


***
по мере того, что растёт в тишине,
по силе того, что живёт в глубине,
я знаю, что мне,
ни в единой стране,
ни под землёй,
ни на ней, ни над ней,
и ни вне
не будет
человека по духу
родней,
чем ты, мой единственный,
вышедший
в не...


***
ничего, ничего… я смогу…
и тоску на куски полосуя,
словно веткой на первом снегу
на ладони кривую рисую.

пусть порезы саднят побольней,
уводя от беды к повороту…
а на левой ладони длинней
станет линия жизни на йоту.


***
ничего мне от неба не нужно,
не гадаю по звёздной руке,
только б знать, что живёте вы дружно
с близким кругом своим вдалеке.

только б знать, что тебя кто-то любит
даже больше, нежнее, чем я,
что тихонечко сходит на убыль
в поры жизни впитавшийся яд.

лишь хорошее, светлое помни,
всё, что было плохое, забудь...
вновь шепчу я, уткнувшись в ладони:
только будь.


***

будешь во мне болеть,
буду шептать "прости"...
Господи, хоть на треть,
пальцы ослабь в горсти,

дай ему, Боже, сил,
если вдруг боль обессилит,
пусть не меня б он любил,
пусть бы его любили


***

Боже мой, не надо ничего,
мне б хватило малой благостыни,
лишь бы горечь сумерек его
радостью нежданной осветило.
только бы всё было хорошо
в жизни у любимого...
прости мне,
не прошу я больше ничего,
мне б хватило этой благостыни.


***

пускай кто-то нежность осудит,
придумав неправду о ней,
ледком недоверья остудит,
усмешкой кольнёт побольней...

какие бы ветры ни дули,
поднимется, снова – чиста,
из ран слёзно вымоет пули
и снимет болящих с креста.

и будет светиться, доколе
пребудет в душе чистота.
а мир, почерневший от боли,
спасёт только с ней доброта...



***

день в дребедень,
а ночь – невмочь,
как в ступе, мУку в ней толочь,
чтоб измолоть её в муку...
взять неба маленький лоскут,
следы от серых туч стереть,
луну в руках своих согреть,
и перекатывать по кругу
в другие руки, сны – как другу –
передавая долгий свет,
знать – ничего нежнее нет...
и так жалеть любимых спящих,
что всё простить им в настоящем
и разрываться пополам:
какая боль приснится вам?


***

Тоской меня царапнувший пейзаж
остроугольно, ломко воздух режет.
В дымок предзимья кутается скрежет
сухих замёрзших веток, сей плюмаж
деревьев оголённых не к лицу
 ни городу, ни ветру, лишь кромешной
 тревоге ноября,  чей дух нездешний
 надломлен - всё готовится к концу.
Здесь я бреду и пополам беду
 делю ни с кем, иначе этот  воздух
 застрянет в лёгких, и во тьме беззвёздной
 я до весны дороги не найду…



***

быть совой
в ночи не спящей,
камнем быть
и быть стеной -
ничего на свете слаще
нет под  мраморной луной,
и в её неверном свете
падать в каменные сны,
навсегда забыв о лете,
где цвели кипрей и сныть.