Это всё только рваность пологов, а над твоим окном развеваются крики:
дальше - больше, сильные жесты, стальные улыбки и пятиметровые улитки
тянут к новому богу. Это только ограда из камня;
проросла, сомкнулась, стала зданием.
Это шаткость улиц, начерченных пьяной рукой на карте.
Ещё одна партия - и мы ничего не забудем.
Ещё один шёпот - и это станет хронической формой безволия.
Так, будто боги кому-то и нас проспорили.
У них всё на кону: не скользнёшь зыбкой тенью мимо.
У них жучки в наших венах; мы играемся в пантомиму,
чтоб стать не слишком ранимыми.
Но это фарс: достаточно прикосновения.
Пологи рвутся, ветвятся ухабы пола, и нас заносит отточенное не_рвение,
но мы всё помним. И зная о слабых законах, зажигать спичку и ждать, безропотно и знакомо -
весь в силу его привычки,
а сердце - дома.
Это всё только рваность пологов..
© Copyright: Нос По Ветру, 2009
Свидетельство о публикации №109122906909
Свидетельство о публикации №109122906909
Рецензии
