Я опять болею осенним лесом..

Я опять болею осенним лесом. Смутная листва спеленала ноги. По надрывным сшитым мхом порезам вновь во снах ко мне идут дороги. Мне опять не страшно просить дать руку, протянуть над плесенью оврага. Там внизу в кустах чертополоха догнивают ягоды на брагу. Дождь ходил бы вдоль проезжей части да наискосок по мутным зебрам, звал меня в себе принять участье - в пустоту лететь и видеть небо. Дождь разбился об асфальт рассветный. Пальцы перепутаны туманом. Я опять могу горбушку хлеба поделить на всех без всякой драмы. Аркой свет застрял в минутах ранних - от литого солнца до проёмов. От лесов осенних, рыжих, дальних, от горчащих паром водоёмов, от лугов янтарных и приливов он принёс кусок Земли исконной: слабо приникая к ней с молитвой, заражаясь мыслями о доме, ногтем выцарапывать на ветках письмена священные не богу; ищущим, живущим, ждущим где-то; кому важно: я нашёл дорогу.

Я опять болею ржавой гарью, сумраком закатов обгорелых, пятнами наскальной киновари, верою в отсутствие пределов. Северные ветры греют шею, ветви, осыпаясь, обступают, земли свежей полнятся идеей. Это новый мир. Я точно знаю.