Хмурые будни пристыли
К промозглой, озябшей душе,
И ваксою будто накрыли,
Бракованным чёртом клише.
А сколь впереди ещё будет
Кочующих пасмурных дней?
Но память ничто не забудет,
Вернувшись к любови моей.
Пускай хоть вдали она греет,
Лишь хворо тепля огоньком,
Очнётся от сна, проболеет,
И вновь запылает костром.
Сердечная боль рассосётся,
Оставшись вдали за рекой,
Любовь мотылёчком взовьётся,
Словлю его нежно рукой.
Пока ж только хмурые будни
Пристыли к промозглой душе,
Как парус, обвисший на судне,
Что схож на кривое клише.
27. 09. 09 г
Будни
© Copyright: Григорий Ковагин, 2009
Свидетельство о публикации №109122903280
Свидетельство о публикации №109122903280
Рецензии
