Маленький принц

Интересно, а они вообще живые,
Когда я их не вижу,
Или все замирает?
Полусфера небес или всетаки сфера?
Нагие с душой? Нарисованы платья?
Застывшие капли на мокром асфальте
Залипшие люди в пространстве и вне
Пустых магазинов пустые витрины
В домах из мечты немоей и не мне.
Горящих огней из коробок квартир
Или блеска из глаз попутных прохожих
Я на карте смотрю нарисованый мир,
Да и там где я был, ничего уж, быть может.
Разговор сам с собой я веду в телефон
Все знакомые - миф, я себе их придумал,
Я хожу, по собою придуманым дням
Выполняя все то, что нельзя и что можно.
Абсолютно неверно считая себя
Частью чьей-то, неверен и факт абсолюта
Я засну лишь на час, может на день, на два
Это просто неверно отбиты минуты.
Это просто скопированый чей-то смех.
Я не знаю, что было до дня Дня рожденья
Я не знаю, что будет потом, я застыл
В своем тесном мирке и в своем измереньи.
Я себя оставляю на каждой строке,
Для кого я веду здесь дневник своих мыслей,
Если я лишь читаю себе о себе
Все собою когда-то написанное.
Знаю шаг наперед и шагаю туда,
Знаю прошлое точно, но здесь, в настоящем
Я считаю ворон, что клюют семена
Из разорванной, в клочья, души моей пашни.
Мне они не страшны, я их сам сюда звал,
Я про это не помню, но вот в чем вопрос.
Я когда одну книгу тогда дочитав,
Вдруг об этом задумался очень всерьез,
Вот бы все позабыть, прочитать еще раз,
Вот забыть бы опять, но уже по другому...
Вот, забылся. Ночь. Кухня. И свет мой погас.
Вот я здесь... Ну и что, есть вообще здесь живые?