***

Это было такое обычное утро. В котором ты падаешь на свои синие простыни. Потом будет такая же обычная ночь, в которую ты влетишь примерно на 180 км\ч. ты никогда не просишь тебе позвонить. И, наверное, запросто могла бы быть Мадонной. Но у тебя не может быть непорочного зачатия. Ты порочна от мозга до костей.

Он не любит, когда берут его вещи. Он не любит, когда она звонит. Не любит, когда кончается сахар и когда пусто в стакане. Его утро начинается в половину седьмого от полудня. И заканчивается с рассветом. Он никогда не носит часы и не любит дважды повторять. И какой черт только тебя дернул его встретить.

В пятницу они пили виски. Из горлышка бутылки. В субботу он ей рассказывал об Италии и про свои глупые планы. А она молча гладила его по сухой коже. Такая странная штука. Жизнь. У вас нет шансов на будущее. Потому что его будущее намного грандиознее твоего. Да и захочет ли он тебя в своем будущем. Или, может, передумаешь ты. А пока только гладиолусы в вазах. И новая водостойкая тушь. И уж конечно, никаких планов на завтра.

А у него постоянные поиски. Себя или кого-то похожего. И никаких постоянных переменных. Все относительно. Он так любит это повторять. А ты просишь его прекратить рвать твою душу. А он так хотел сделать тебя еще одной рваной раной на своих руках.

Прости, ты не успела. Его самолет улетел в Рим, или куда он там собирался? Ты не внимательно слушала. Он же сказал тебе, что собирается открыть что-то очень важное. И его карие глаза только и могут, что смотреть на тебя с фотографии, где он так трепетно хватает твои запястья.