В угол брошена гитара, что играть не может больше. И поруганы одежды, что дарили раньше праздник. Струны, что звенели раньше, порваны и на холодном ветру вьются, словно нечесанные волосы. И только душа бесголосая движется вдаль по пути предначертанному.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.