Обида поэта

Один знакомый, с дикого запою,
В сети мою страничку посетил 
И ухмыльнувшись рожею кривою 
Вердикт суровый тут же огласил:
- Мой друг, скажу тебе откинув враки,
Ты на минуту даже не поэт.
И все твои стихи, что на бумаге,
Сгодятся разве только в туалет.
Корявый ритм и рифма вся кривая,
И с мыслью точно у тебя напряг,
Уж коль себя поэтом ты считаешь,
То твой диагноз четкий - ты дурак!
Поэт - ведь он, пойми, художник слова,
Он скульптор рифмы, архитектор строк!
А ты в стихах, как пьяная корова,
Ступившая на утренний ледок.
Бросай ты бесполезные потуги,
Знать, не в свое корыто ты залез,
 Уж коль твои растут из жопы руки -
Не стать тебе властителем сердец!
 
Не то чтоб я обиделся, но все же,
На критику ответ мой был суров -
Я сразу же вьебал ему по роже,
Удачно выбив парочку зубов.
Сломал ему ребро, затем колено,
И пару раз по печени прошел.
Искал для пущей верности полено,
Но, видно, повезло, что не нашел.
И напоследок, пнув по почкам дважды,
Ему многозначительно сказал:
- Художника обидеть может каждый...
А вот поэта - *** ты угадал!