Я боль глотаю, как таблетки, –
Что я ещё могу с ней делать?
Стучат мне ветром в окна ветки
И в сердце льют метелью белой.
Мне очень плохо – ты же знаешь,
Но ничего не хочешь сделать.
Несправедливость… Умираешь…
И дождь по стёклам… И несмелость…
Ты мне сказал: «Какие чувства!
Я, может быть, на них отвечу… »
И сразу стало сердцу пусто,
И вместо утра сразу вечер…
Письмо. Автобиографично
© Copyright: Регина Риша Сорокина, 2009
Свидетельство о публикации №109122704993
Свидетельство о публикации №109122704993
Рецензии
