***

Странно...Странно снова бродить под шум ветра. Старая сухая листва нежно шелестит под ногами, и ничто не волнует ее сна. Что сниться ей под звуки поющего леса и дальнего голоса полей?..
Идешь в тишине, успокаивающей сердце, и об одном думаешь, об одном тревожно на душе: о неизвестности. Знаешь каждую тропинку, знаешь каждое дерево, а себя нет...И страшно знать, и мучает... А все ж попадется цветок, маленький такой да невзрачный, так взглянешь на него и забудешься.
А попадешь на ясную полянку, и ландыши...Присядешь, сорвешь цветок и как втянешь в себя тот аромат, так мигом изгоняется все из души, и не помнишь, что лес - это сухая и прелая утопия хорошей и яркой жизни. Все впитали в себя эти маленькие белые колокольчики: и привкус талой воды, и шелест трав, и журчание молодого родника. И посмотришь тогда на призрачное небо, и как-то сразу притихнешь, задумаешься. Какая-нибудь березка положит на плечо свою неокрепшую ручонку да затормошит, очнешься ты, а встать нельзя, будто тяжестью невидимой придавило. Так и сидишь, теребя в руках цветок, слушаешь веселый звон птиц, и постепенно становится как-то мягко и вроде как теплее, а все одно...
Не дает покоя, трепещет, а чем успокоить, не знаешь...