Поэтам - афганцам

Не стучись похоронка
В панельный дом!…


Маршал с густыми бровями
Толк понимал в рекламе:
Мы водрузим над горами
Гордое наше знамя!
Что нам в ихнем Исламе,
Если Суворов с нами!

Значит снова воронки,
Пушки и самолеты,
Значит гореть «зеленке»,
«Стингерам» рвать пехоту.

Что ж, на то и пехота
С авиацией вместе,
Чтоб превращался кто-то
В груз под номером двести.

Чтоб из этой парилки,
С дружественного Афгана
Слали в Союз посылки
В виде «черных тюльпанов».

Чтоб отцы-командиры
Тактики не забыли,
Нами латая дыры
Редких своих извилин.

Ну, держись, азиаты,
Суры лабайте ваши.
Мы – не просто солдаты,
Мы – «шурави» на марше.

Вместо январской стужи –
Пекло, как по заказу.
Ни ручейка, ни лужи,
Только кипят Камазы.

В синем небе вертушки,
Вроде бы так и надо.
В общем-то, все – игрушки,
Если бы не засада.

БТР кувыркнется,
Как консервная банка,
Только едва коснется
Скатами «итальянки».

Ткнулся школьник вчерашний
Вдруг в кровавую лужу.
Это не очень страшно,
Если мозги наружу.

Вот, когда с голодухи,
Сон тебя свалит тоже,
Свяжут сонного «духи»
И проснешься без кожи.

Вот почему, признаться,
Пленных подчас не брали;
Стать седым в девятнадцать –
Нет за это медали.

Где-нибудь под Салангом,
Или возле Герата
Вислоухий салага
Становился солдатом.

Минами накрывали
Мы огневые точки,
Ну а домой писали,
Что сажаем цветочки.

«Травку» молча курили,
Думали о гражданке,
Знали о скором мире:
Глухо пока, как в танке.

Белой ниткой зашиты
Этой войны изъяны.
Может быть, МЫ бандиты,
А ОНИ партизаны?

Нас теперь упрекают,
Мол, за что воевали!
Просто люди не знают
Цокота пуль по стали.

Их бы, борзых и гордых,
Под прямую наводку,
Чтобы просить в переходах
На протезы и водку.

Им неведомы стоны,
Их не будили взрыва,
Не рыдали их жены,
И сыновья их живы.

За безутешность вдовью,
За статистику боя,
Мы расписались кровью
В Летописи Застоя.

Не разбираясь в жизни,
Мы разобрались в смерти,
В долге, в любви к Отчизне,
Без анаши, поверьте.

Не берегли патроны
И презирали славу.
Жили мы по закону,
Умерли по уставу.

Если мы не герои,
Кто же тогда подонки?..
Ротный после отбоя
Сел писать похоронки..

М.К.Потачев, сентябрь 1997  г.