Даже места нам нет в ошалевшей от горя России.
И Господь нас не слышит – зови не зови…
Юрий Борисов
На войне – и впрямь как на войне,
Красный флаг не спутать с красным кантом;
В этой неприкаянной стране
Можно быть и дома эмигрантом.
Можно унижаться и терпеть,
Можно лечь под ободом Фортуны,
Можно пить, а можно просто петь,
Обрывая плачущие струны.
На константинопольский базар
Не носил он кольца и награды.
У него печальные глаза,
Словно две полночные лампады.
Не за ним захлопнулся Босфор,
Не был он в гарсонах и таксистах,
Не слыхал, как клацает затвор
Под рукой похмельного чекиста.
Не носил черкеску и кинжал,
Не ходил в последнюю атаку,
Хамов и лакеев презирал,
Но от них не прятался, однако.
Про поля заснеженные пел,
И про версты, но не про гектары,
А теперь романс осиротел
Без его тоскующей гитары.
М.К.Потачев, март 1996 г.
Валерию Агафонову
© Copyright: Михаил Потачев, 2009
Свидетельство о публикации №109122703002
Свидетельство о публикации №109122703002
Рецензии