Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш:
Актеры, музыканты и поэты,
Целители уставших наших душ.
Игорь Тальков
Он не Дантес, но такой же подонок,
Кто расстрелял недопетую песню.
А децибелы рвались из колонок
Вслед за душою его в поднебесье.
Не промахнуться бы в сердце большое,
В сердце, вместившее столько России!
Можно слепить из Иуды героя,
Но не воскреснут глаза голубые.
Мудро, и может, немного наивно,
Он говорил: «Я вернусь непременно».
С Чистых прудов погрустневшие ивы
Все уж глаза проглядели, наверно.
Он и рожден и убит не случайно,
Верил в страну, потерявшую Бога;
Знал он, казалось, какую-то тайну,
Глядя с подмостков печально и строго.
Сколько ушло их, ребят настоящих,
Старую истину высветив четче:
Не прославляющим власть предержащих
Век отпускается вдвое короче.
М.К.Потачев, октябрь 1992 г.
Памяти Игоря Талькова
© Copyright: Михаил Потачев, 2009
Свидетельство о публикации №109122702983
Свидетельство о публикации №109122702983
Рецензии