Беломорье

Виталию Семеновичу Маслову
1
О, как премудра вязь Господних дум!
Как сеть Любви крепка – из нитей Горя.
Я пойман. Я отсюда не уйду.
Темно моей душе без Беломорья.

Я от соленых брызг не огрубел,
Не разлюбил дубящий кожу ветер.
Над Белым морем свет все лето бел.
Какое счастье – жить на БЕЛОМ свете!

Зовет заря прозрачную луну,
Повечеревший день к закату клонится.
Протоптана тропинка в тишину
Мозолистой пятой босого солнца.

И столько света – в каждом бугорке
Живой волны – пологой, но упругой!
И томные тюлени на корге
Лежат, лаская ластами друг друга.

Амбар... Изба... Собака у крыльца...
В большом чану – треска, в тазу – селедка.
На привязи, как блудная овца,
Пасется в зеленях волнистых лодка.

В избе, на лавке – ребятня – рядком,
На теплой русской печке – дед суровый.
Хозяйку за вечерним молоком
Зовет большая добрая корова...

Какое счастье!
Вот оно и есть:
Любить своей край – прекрасный, щедрый, вольный.
Родиться здесь и жить достойно здесь,
Здесь умереть и в землю лечь достойно.

Не можешь так – тогда с природой в лад
Плыви в моря, ищи иного счастья.
Но возвращайся – семгою – назад.
Сдирая кожу, мясо – возвращайся!..
2
... И я хотел вернуться. Но куда?
Я долго шел следами жизни прежней...
О, море! Почему твоя вода
Не отражает счастья сел прибрежных?

Я шел, искал, и находя – скорбел.
Ветвилось горе на прибрежных взгорьях...
И видел я, что свет уже не бел,
Бесцветный свет, объявший Беломорье.

Я шел... Никто не узнавал меня,
Иссякший мир не наполняли дети.
И лодки рассыхались на камнях...
И вешала забыли тяжесть сети...

Спросить... О чем? Сказать... А что сказать,
Когда нас всех одна болезнь изгрызла...
Мне стыдно людям заглянуть в глаза.
Мне страшно в окна вглядываться избам,
Из них предсмертным оком смотрит ночь...

О, как черна тоска избенок тощих!
Забыв (навек?) свою былую мощь,
Поморских сел гниют святые мощи.
Беда! Беда! Беда! Беда! Беда!
Все рухнуло... По замыслу? Иль с дуру?
А иностранцев все везут сюда,
К "обломкам экзотической культуры".

... Пусть говорят: "Былого не вернешь".
Люблю и помню – сладким сновиденьем.
И сны мои реальнее, чем ложь,
О том, что можно все купить за деньги.

Родные виды... Мудрый добрый быт...
И крестный сон столетий на могилах...
Ни за какие деньги не купить,
Того, что люди разлюбить не в силах.