Давайте,
должно получиться здорово,
все быть одиноким меньше мне,
я буду сидеть,
уронив свою голову.
И думать,
думать о Вас, как о женщине.
Вы назвали меня любимым,
пожурили, чуть голос окал,
что я - бездельник, умеющий дымом
писать на серых мольбертах окон,
что так не бывает вечно:
задорно, играючи хохотом,
что обязательно будет вечер,
в серебро превращающий золото,
и замолчали. А знаете,
я подумал тогда: - Вот пока
Вы шутливо меня укоряете,
стал облаком в зеркале дым табака.
***
© Copyright: Игорь Айкашев, 2009
Свидетельство о публикации №109122607462
Свидетельство о публикации №109122607462
Рецензии
