Владимиру Семеновичу Высоцкому

Пророков нет в отечестве своем…

Нас, счастливых и обихоженных
Дрожь прохватывала порой,
Если пел о путях нехоженых
Твой охрипший в пути герой.

Дрался ты со шпаной арбатскою
И о фронте – только мечтал,
Но под песни твои солдатские
Не один взгрустнул генерал.

Мы с тобой и на «Вы» - то не были,
Ты прости уж за это «Ты»,
Но в твоей приблатненной небыли
Столько было злой доброты!

Не терзаясь похмельной жаждою,
Ты дурачился и шутил,
Каждой ролью и песней каждою,
Ненавязчиво нас учил.

Персонажи твои нетрезвые
Были в чем-то трезвее нас,
На плакаты, теперь облезлые,
Ты не тратил ни нот, ни фраз.

И в тумане, приторно-розовом,
Сквозь трусливый и злобный лай,
Со своею ухмылкой серьезною
Любовался на этот рай.

Оборвав ремни безопасности,
Задыхаясь в крутом пике,
Первым пасынком был у гласности
В благолепном нашем мирке.

За дипломами и медалями
Не гонялась твоя звезда,
Поздно имя твое ей дали мы,
Закатившейся навсегда.

Без страховки, один над пропастью,
Бьют лучи с четырех сторон…
Стал и болью нашей и совестью
Твой простуженный баритон.

М.К.Потачев, январь 1987 г.