Марине Цветаевой

Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

Марина Цветаева


Не было вовсе Елабуги,
Были Париж и Москва…
Девочка мчится по радуге,
Звезды вплетая в слова.

Милые праздники детские,
И Рождество и Покров,
«Нива», стихи декадентские,
Вычурность девичьих снов.

Рифмы сплетают доверчиво
Стайкой непуганных птиц,
Льется до позднего вечера
Свет из-под темных ресниц.

Светлое, доброе, нежное,
Все улетит в никуда.
Плата за сны безмятежные
Несоразмерно крута.

Встречи какие пророчили
Всплески нахлынувших рифм!
Встретили юные дочери
Голод, разлуки и тиф.

Так уж положено исстари:
В драках лежачих не бьют.
Что же лубянские рыцари
Мужа в застенок ведут?

Скорбно запл;тите подати,
Пряча глаза под вуаль,
И до финала досмотрите
Этот нелепый спектакль.

Как не меняй декорации –
Фарсом останется фарс.
Не приняла эмиграция
Русская, русскую Вас.

Снова судьба беспощадная
Будто с цепи сорвалась.
Скоро осколки снарядные
Сына отнимут у Вас.

Спета последняя ария,
Занавес вовремя дан…
Не было вовсе Татарии –
Был впереди Магадан.

М.К.Потачев, апрель 2006 г.