Ничего не приходит на память,
Пустота обуздала мой ум,
Что хотел я народу оставить,
Кроме в книге начерченных дум?
Кто таков я? Зачем существую?
Отчего в моём сердце тоска?
Почему я вселенной любуюсь,
Отражая все чувства в стихах?
Кем я был? Что оставлю потомкам?
Своё сердце на белом листе?
Замерзают снежинки на окнах,
Проникает под кожу метель.
Пыль вокруг. Это наши остатки.
Это наша остывшая плоть.
Завтра будет опять всё в порядке,
Если выжить сегодня смогу...
Сегодняшний день...
© Copyright: Климович Игорь Владимирович, 2009
Свидетельство о публикации №109122604725
Свидетельство о публикации №109122604725
Рецензии