Анатолий Вятчанин рождение стиха

      Анатолий Вятчанин

Хмурилось, ненастилось – дело было осенью.
Небо всё окрасилось цветом чёрным с проседью.
В дверь мою убогую, в душу очерствевшую
Забрела дорогою, муза – дева грешная.
Мукою томимая, входит неуверенно.
- Что с тобой родимая?! Да она беременна!
Со своим несчастием,  знаю, не ко времени.
Только в одночасье разрешусь от бремени.
Знать любовник истовый целовал да миловал.
Обольстил он чистую, взял да изнасиловал.
Я ж, в успех не веруя, ринулся в сражение.
Ничего, не ведая в родовспоможении.
Вспомнилось мне вскорости, что для действа надобно.
Всё учёл до тонкости, взял перо с бумагою.
Повезёт, не вывезет? -  сердце жжёт сомнение.
Пронесёт, не вынесет – вся душа в смятении.
Не идет с натугою рифма изначальная.
Мне б сейчас порукою, бабка повивальная.
Слово к слову складывал, я, куда не попадя.
Только слог не радовал, пропади он пропадом.
И конца не видится, и всё время, кажется –
Бесом рок мой кружится, надо мной куражится.
- Ты горазд на пакости ваше благородие.
Только вот на благости, у тебя бесплодие.
Чем рычать да скалиться отойди в стороночку.
Лик утри страдалице, пожалей девчоночку.
Изурочишь бедную, и помрёт сердешная.
А она безвредная, словно птаха вешняя.
Он смущённым сделался, а она в сознании
В раз порозовела вся, обрела дыхание.
Вот ещё потужилась и стихотворение
Огласило криком миг своего рождения.
Принял в руки отчие, я дитя безвинное.
Перерезал тонкую, пуповину длинную.
Пеленал, закутывал, в листики тетрадные.
Улыбалось, гукало чадо ненаглядное.
К счастью, всё закончилось, семя в почву брошено.
Вышел стих отточенным и вполне доношенным.
Сам нетерпеливыми к свету рвётся строчками.
А судьбу счастливую люди напророчили.


Ответ собрату по перу


 Как нежная, заботливая мать
Поэзия дитём своим томима.
И новой встречи ждёт неутомимо
Что б рифму новую зачать.
В цвету ромашковых полей
И в белых зарослях черёмух
Вновь зачала в любовных дрёмах.
За здравие бокал налей.
Уж зреет чадо, брыкнет ножкой.
На волю просится и вот
Созрел в утробе нежный плод,
Примите люди эту крошку.
Но разными бывают роды.
Один легко и без натуги
Родится мячиком упругим
И будет здравствовать на годы.
Другой родится в муках с болью,
Ещё пока не видят глазки
Но не обижен и обласкан
Он материнскою любовью.
И каждый ей любим и дорог.
Любой из них её дитя.
И пусть живут, во тьме светя,
К вершинам путь тернист и долог