В створку ветер, ища бреши,
бьет, плюется серой мглой,
то завоет будто леший,
то хохочет на до мной.
От печи - не много проку,
тени молятся в углу
не известному пророку
мрак спины согнув в дугу.
На столе, под тусклым светом,
чистый лист – побрал бы бес,
он меня измучил летом
пустотой своих чудес.
Ноябрем - опять не рады ,
строк услады не найду,
может быть, махнуть в хургады,
или в тину на пруду…
В створку ветер...
© Copyright: Михаил Вижо, 2009
Свидетельство о публикации №109122601622
Свидетельство о публикации №109122601622
Рецензии