Есть мира два...

                Идущим  в  ночи...

Есть  мира  два.  Один – который  ваш.
Вы  там  живете,  кажется  вам – вместе.
А  есть  другой,  в  котором – ералаш,
И  в  цинке  груз,  с  пометкою:  «Груз  200».

Там  не  приходит  добрый  санта-дед
В  попсовый  рай,  зато  войну  обретший,
В  "зелёнку"  камуфляжную  одет,
Бежит  пацан  со  взглядом  сумасшедшим.

Его  тесак,  зажатый  в  кулаке
Несёт  удар,  решающий    на  месте – 
Уйдёт  ли  он  от  смерти  налегке,
Иль  грохнется  под  землю  «грузом 200».

Есть  мира  два,  один – который  спит
С  закаченным  в  подкорку  сновиденьем.
А  есть  другой – который глушит  спирт
Реальности  прекрасного  мгновенья.

Там  не  поёт  на  сцене  силикон,
Зато  читая  нервами  и  кровью,
Поставил  всё,  последнее  на  кон
К  достойнейшему  в  мире  изголовью,

Одетый  в…  не  суть  во  что  одет,
Спасибо  хоть  вообще  ещё  одетый,
Навеки  сна  лишившийся  поэт,
Попавший  по  несчастию  в  поэты.

Есть  мира  два,  один – который  всё –
Надел  гламур  и  поклонился  смраду.
Но  есть  иной,  и  этот  мир  спасёт,
И  верным  даст  единую  отраду.

Там  не  распят  наветною  хулой
За  то,  что  дух  для  туловища  тесен,
Из  мира  масс  ушедший  в  мир  иной,
А  потому – воистину  воскресе,

Изгой,  изгнанник,  вечный  пилигрим,
В  пути   к  сердцам,  Его  зовущим:  «Где  ты?».
И  неизменно  следуют  за  Ним
Из  мира  в  мир  солдаты  и  поэты.