Смерть

Все мы, рано, или поздно --
но видим ту, которая придёт.
Она приходит крайне осторожно,
поэтому её никто не ждёт.

И ей не важно – чей же пробил час.
Она приходит так неумолимо,
она всю жизнь подстерегает нас,
и очень страшно, что она неотвратима.

И ей нельзя ни дать, ни откупить,
чтоб срок перенести в другое время.
И бесполезно плакать и просить,
чуть-чуть ещё нести земное бремя.

Ведь каждому из нас указан срок,
невидимый, негласный и конечный.
Где жизнь рожденья – это как пролог,
что к эпилогу тянет путь беспечный.

А между ними то, что любим мы --
и детство, и отрочество, и юность,
весна, любовь и разные мечты,
и то, что бесконечно – глупость.

А страх пред ней живёт всегда,
то маленький, то средний, то глубокий.
А кто не думает о ней, наверняка --
иль старец, иль младенец пухлощёкий.

Единственного хочется всегда --
уйти легко, без боли, без мучений.
Не стать обузой, вот тогда --
всё очень просто, без сомнений.

22.12.2009