Время поэтов
Великое время рождает Поэтов.
И не моя, поверьте мне, вина,
Что в моих вешних песнях мощи нету,
Как в рюмке старого закисшего вина.
Я жил, как все, в эпоху безвременья,
В эпоху, что застоем мы зовём.
И не кипит на сердце вдохновенье,
А только булькает болотным пузырём.
И суждено мне умереть безвестным,
Как поздним вечером в небытие уходит свет.
Сиротами мои погибнут песни,
Как сгинет неизвестным их поэт.
Как археолог древнюю монету,
Которая от времени черна,
Узнает мир великого поэта,
Что исчерпал себя в поэзии до дна!
© Copyright: Владимир Брыкалин, 2009
Свидетельство о публикации №109122206018
Свидетельство о публикации №109122206018
Рецензии
