Чистые руки

   Чего только не испугаешься. У него были чистые руки. Очень чистые. Как - то
нереально чистые для мужчины. Не то, что бы ухоженные с маникюром. Просто чистые.
Он ничем не выделялся, только этой жуткой стерильностью спокойных рук. Они явно
жили отдельно от него, обыкновенного незаметного мужика, диссонируя неуютом образа.
   Он говорил, смеялся, острил, даже был обаятелен, но ему не верилось, верилось
этим рукам, их пугающей, неподсудной чистоте. Было страшно и хотелось, чтобы 
он ушел.
   Я не знаю, почему руками, не глазами, не голосом, не мимикой, наконец, почему
разрушительно чистыми руками искажалась атмосфера. С его приходом что-то наруши-
лось, сместилось в нитуда, никто не заметил отчего, но стало зябко, разговор не-
 естественно поплыл, как испорченная запись.
   Чем страшна чистота? Каким недозволенным вторжением в привычную грязь,смывае-
мую посильно, но никогда до конца, чистота, неуместная здесь, даже в деталях?
   Впрочем, куда это я забрела? Может быть он хирург?