Шекспир. Сонет 32

И если только доживёшь до дня,
Когда меня укроет скряга-смерть,
И если вдруг ты перечтёшь меня –
Те строки, что хотел давно стереть,

Сравни их с достиженьями иных.
Пусть их слова покажутся милей,
С любовью сохрани вот этот стих,
Пусть даже будет он куда слабей

Всех современных. Мыслью удостой,
Что если б Муза далее росла
В садах любви, что выращены мной,
Плодам прекрасным не было б числа.

Пусть умер я, и лучше их пути,
В их мастерстве мою любовь прочти…
***********************************
If thou survive my well-contented day,
When that churl Death my bones with dust shall cover,
And shalt by fortune once more re-survey
These poor rude lines of thy deceased lover,

Compare them with the bett'ring of the time,
And though they be outstripped by every pen,
Reserve them for my love, not for their rhyme,
Exceeded by the height of happier men.

О then vouchsafe me but this loving thought:
'Had my friend's Muse grown with this growing age,
A dearer birth than this his love had brought
To march in ranks of better equipage:

But since he died, and poets better prove,
Theirs for their style I'll read, his for his love.'