Твои стихи падут росою,
Отжатой с век.
Но уравнит тебя косою
Упрямый толоконный век.
Ины чины со школьной парты
Тебя заставят узнавать.
А ты садил творели в марте,
А в сентябри — и наплевать.
А ты...
Никем-то не возвенчан,
Не озираясь на молву,
Любил и родину, и женщин.
И так быть — и вот те ну.
Когда, взбираясь на потеху,
Другой поэт берёт успех,
Иной читатель ловит эхо,
Что оказалось — не для всех.
Тебя же пялят на портянки,
В неведьи места рандеву,
А там — что баре, что служанки —
Одним и тем же подплывут.
А между тем проходят годы,
Переливаясь в переврот.
И где-то здесь поэт народный.
А где-то празднует народ.
Поэту
© Copyright: Лев Раскин, 2009
Свидетельство о публикации №109122201263
Свидетельство о публикации №109122201263
Рецензии