Ночь, раздавшись хриплым смехом, сбила звуки со двора,
И метель, играя снегом, закружила, замела,
Завела все тени в угол, съела землю целиком,
Чтобы лучше было слышно, что твориться за окном.
Чтобы лучше было видно как постельная свеча,
Догорает в плаче сильном свет последний излучав,
Как пером на белом слайде появляется портрет,
И как рядом стих о правде ищет на холсте свой след.
Как все тени притаились, замерев, следят без слов,
Как художник лёгким взмахом пишет силуэты снов,
Снов не ясных человеку, что прошёл свой путь на шаг,
И всё думает, что снег самый злейший в жизни враг.
Кто всю жизнь читал газеты про войну не про любовь,
И ругает солнце летом, въевшись в цепи будничных оков,
А художник продолжает сердцем выводить на плаху век,
И пускай все не оценят, но он первый написавший на бумаге снег.
Снег
© Copyright: Мр Джаст, 2009
Свидетельство о публикации №109122109166
Свидетельство о публикации №109122109166
Рецензии