на седьмой странице

Знать бы Того, кто связал наши судьбы в нить? Тонкую прочную нить колдовских бессонниц.  Милый, давай Ты не будешь меня любить?  Просто – изменишь пароль и покинешь поезд. Бред не дождавшихся слышен со всех сторон. Я устаю понимать – что для Бога лучше: верить в Любовь и бежать целовать перрон, или не слышать Тебя, закрывая уши.

Небо предчувствует слёзы.
Сквозь решето падают бусины млечности. Так жесток ли (?) мир, если в нём никогда /и нигде/ никто не промокал, так как мы от Любви промокли. Под водопадами самых опасных скал, под проливными дождями, уже на грани. Я не хочу, чтобы Ты ко мне привыкал. Я не найду никого, кто бы так ласкал – нежными пытками, в самое сердце раня.

Ты оседаешь как музыка – на плечах. Трогаешь руки, когда я с другим, и всё же. Не говори! Чтобы мне не пришлось кричать, - как я люблю Тебя… как ненавижу, Боже..

Книга, в которой теряются имена, [те, что не дожили, но обещали сбыться]; скоро оставит лишь нас, погибать без сна…
в самой последней из глав, на седьмой странице.