Скрипач. Однажды утром...

Однажды утром  в электричке ехал.
Холодным, темным, утром на работу
Я слышал стук колес, обрывки смеха.
У каждого свои дела, свои заботы.

Не помню, на какой-то остановке,
Зашел мужчина молодой со скрипкой.
Чехол поставил в угол, осмотрелся,
Сидящих осмотрел с приветливой улыбкой.

"Для вас немного музыки в дорогу."
Сказал скрипач в немую пустоту.
Потом приставил скрипку к подбородку,
Закрыл глаза... И волю дал смычку.

Его мелодия была прекрасна.
Полна печали, страсти и любви.
Покинув мир, отдавшись ее власти.
Не видя ничего он в ней парил.

И в той мелодии готовый раствориться,
Я затаив дыхание сидел.
Я никогда подобного не слышал,
Он не играл, он всей душою пел!

Но грубый бас прервал его игру.
Алкаш с похмелья головой страдал.
"Ты уходи покуда подобру.
Иди своим путем" - ему сказал.

Он взял чехол, неловко улыбнулся.
Прошел вагон не проронив ни слова.
Ему кто-то подал, а кто-то отвернулся.
Не всем по нраву скрипка, что-ж такого?

В другом вагоне то же выступление.
Опять забыв о тех кто перед ним.
Играл скрипач, как виртуоз на сцене.
В мелодии своей скрипач парил.

Но грустно мне -  из всех людей в вагоне.
Лишь пара человек, кто его слушал.
Для остальных же, он играл "на фоне"
"Играет - хорошо, замолкнет - еще лучше."

И так хотелось подойти, сказать
"Это не ваша публика, Маэстро!
Они не смогут вашу музыку понять
Не здесь играть, на сцене ваше место."

И он без слов как будто мне ответил.
"Кому моя игра теперь нужна?
Увы, меня сейчас никто не слышал...
Играть осталось только для себя..."