Мой старый дом, я помню эти двери...

Мой старый дом, я помню эти двери,
Большой порог, а дальше половик,
И край печи известкою побелен.
Огонь внутри неистово ворчит.

Мой черный кот залез на подоконник.
Теперь уж стар, а был совсем малыш,
Когда порой ходил на скотный дворик,
И что ни утро – тащит к двери мыш.

“Ты молодец”, - скажу ему обычно.
Уходит кот, и мышь осталась мне
Лежать у ног вверх брюхом симпатично
На серой мышьей бархатной спине.

Возьму совок, что делать, убираю...
А кот сидит – довольный джентельмен,
И я его под нос себе ругаю,
Когда убрать за кисой очень лень.

Он все такой, но будто бы уставший.
Раскис совсем на “Русской” колбасе,
А пёс у дома бегает все так же,
Гоняя кур и “гавкая” на всех.

Все вобщем так, как было, но угрюмо.
Совсем забыто место, где я жил.
Теперь мне жизнь бросает часто думы:
Зачем я здесь? Зачем когда-то был?

Но думы те – ничтожная случайность.
Мне дорог с детства отчий этот дом,
Где вырос я и эту гениальность
Сквозь смуту дней со временем нашел.

Но в чём же он расхваленный мной гений?
Я сам не знаю. Знает ли народ?
Кто скажет мне, моим словам поверит?
За мной в поля родимые пойдет?

Кого найти? Да нет таких наверно...
А если есть, они пойдут одни,
Ища свои поля, и худо-бедно
Начнут писать рассказы и стихи.

И всё свои! Ни капли лжи и лести!
В них будет сердце, чуткая душа.
А после смерти – лет так через двести,
Про них напишут – рифма хороша.

Я верю в то, что все идет оттуда,
Где дом родной, и скрипом мает дверь,
Рождая слов немыслимую груду,
Про радость жизни, горсть слепых потерь.

Все так у всех! Всегда росли поэты,
Душа у них обязана тому,
Что в прошлом нашем ласкою согреты
Слова любви родительской к нему.

Кто вырос же без ласки этих ближних,
Тех мир бросал с дороги в колею,
Оттуда тоже много добрых вышло,
Теперь их песни в праздники поют.

Талант не дан  тому, кто безнадежен,
Кто любит сильно ласковый диван,
Чей мир не познан чувствами, и ложен.
Талант тому не будет жизнью дан.

Пойди, пройдись по полю, что безбрежно.
В душе немой, пока что, опиши.
Не глупым словом – крикни в бесконечность
О той ушедшей в молодость любви.

И ты поэт – добавив к строкам рифму!
И ты поэт – дарив душе покой!
И ты поэт – и спой же про Отчизну,
Про синий лес холодною зимой.

Я делал так, поэтому я знаю:
Душа во мне воспитана в селе,
Я тьму деревни ночью вспоминаю,
Как там писал при звездах и луне.

Процесс простой, без прочих  заморочек:
Беру тетрадь, и что-то в ней пишу.
Сначала было вроде бы не очень,
И я рукою строки зачеркну.

Потом душа настроится на ноты,
Что днем я взял у жизни деревень:
Простой бардак, крестьянские заботы –
О всем писал, теряя в ночи лень.

Что край печи известкою побелен,
Огонь внутри неистово ворчит.
Мой старый дом, я помню эти двери,
Большой порог, а дальше половик...