Тише, клянущие демона, тише.
Там наверху она ждёт, она слышит.
Вместо любви страх и боль выпадают.
И облик свободы лишь в гари сияет.
Каплет из срубов слезами смола,
И там где лишь пепел надежда ушла.
Изломана сила, а кто не по норам,
Тем росчерки плети - по спинам узором.
Как угольно-чёрен гранит твоих глаз,
Но пропасть души - черней в сотни раз.
И траурной песней твой слог среди залов,
Повержена Русь, но вам мало, вам мало...
Средь хмеля и празденств проходит твой день,
А люди сжигают себя и детей.
Их души в рассвете белеют туманом,
И реки в крови, но вам мало, вам мало...
Тише, клянущие демона, тише.
Чёрные псы в подворотне услышат.
Бесшумно, как тени они входят в дом.
Ты всё им расскажешь с железом, с огнём.
Без силы, без смерти, без воли,
Разорвано тело в обрывках рубахи.
И нет уж желаннее доли,
Чем пасть на колени у плахи...
Анна Иоановна
© Copyright: Найля, 2009
Свидетельство о публикации №109122004275
Свидетельство о публикации №109122004275
Рецензии