Семантика белиберды жизни...

Хотелось бы себя понять:
Зачем во сне мне хочется летать,
к чему нужна метаморфоза,
когда вокруг сплошная проза?

Но часто чешется спина так сильно
там, где лопатки - рудименты  крыльев...

Ну, а пока по плоскости качусь
клубком аморфно-перепутанных эмоций…
И по ночам - чешусь, чешусь, чешусь
о косяки небритых междустрочий
и плачу от натуги слезно -
остатки крыльев мне мешают ползать…


           ***

Подай же Господи стихов,
а коль не хочешь, только слогом…
подай рассветов, вечеров,
любви, ее не будет много,
ведь без нее мы так убоги…

Ты, знаю, можешь так подать,
что мне и буквой в чувстве не солгать...

Хотя,
бывает неподъемен слог,
не пересечь его порог...

И никнет долу голова...

Не помогают мне слова...

Тогда останется их ворох
сплести в чудные кружева
под золотисто-алый шорох
отдав горящей осени права
коль в прахе слова - смысл дорог…

         ***

И потому, друзья,
стаканами звеня,
я выпивая вдохновенья для,
опухнув рифмами с утра,
когда на облаке-диване
в сирене-призрачной нирване
валяюсь грешником бессильно
сложив не нужные мне  крылья…

На что они мне на Земле,
когда лекарство на столе?
А после начинается полёт…
И пусть запой его зовёт -
поэту небо крылья жмёт!

И пусть я строфами отравлен
но коль болят на сердце раны -
лекарство зиждется в стакане!

Поэт пропитан огненной водой,
таков его земной удел…
хотя,
         у многих тел
процент из жидкости большой
частенько, по составу, тормозной…

Поэт рожден без тормозов…

Зачем они его душе хмельной
в среде бастардов разных слов?

Для чувств и радости эмоций
на этой плоскости земной
его душе не нужно лоций,

где вовсе время душу нам не лечит,
а годы наши, как врачи
вначале, чтобы излечить
должны нас чувством искалечить…

Душа бессмертна,
                это постулат…

Душе поэта слышен  такт
всех бесконечных жизней ряд,
он видит их и даже слышит,
хотя берет октавой выше,
живя с обычной жизнью  невпопад…