Рецензия на осенние стихи Полониной

Твои осенние стихи тихи, но вместе с тем лихи.
И как тебе к закату лета так удаётся делать это?
Наверно, тихий женский нрав мышонком прячется в рукав,
Но кошкой, ласковой и нежной, прыть проявляет неизбежно.
И нет мышонка в рукаве, он видно спрятался в траве
И наблюдает сквозь цветы, как их рукой срываешь ты,
Чтоб подсмотреть, как понемножку мышонок делается кошкой....

В стихах, прозрачных как ручей, ты слышишь голос. Чей он? Чей?
Спроси у ветра, облаков, у древних греческих богов.
Была я рядом или нет? Ищи в душе своей ответ.

Была ль ты рядом иль далёко, не чует нос, не видит око.
Лишь ухо слышит, как ручей захлёбывается от речей.
Он мне наверно объясняет, как звук от расстояний тает.
Но сам собою оглушён, он льёт мне в уши свой крюшон.
И ухом мне не уловить твою неслышимую нить.
Она на свет к тому ж прозрачна, тонка и, ко всему, - удачна!
Она шерстинкой с чьей-то шкурки летит (но думаю о мурке
Я почему-то). Хоть мышонок и был, и писк его был тонок!
Был нежен писк его, а хвост изогнут был, как тонкий мост
Над бормотанием ручья. Ах, как узнать, шерстинка чья...

Шерстинка чья? Ничья, ничья... То паутинка у ручья...


Партия мышонка написана самой Ириной
:0)