Маме

Уходят мамы...
                постепенно,
перетекая в лунный свет.
Всё тот же дом,
                всё те же стены.
Всё те же мы...  А мамы – нет.

Сменяет  небо
                гнев на милость.
И ксилофоном – с крыш капель.
И ничего не изменилось:
всё то же солнце, птичья трель…

Не рухнул мир с уходом мамы,
лишь раскололся скорлупой.
И я – птенец,
                смешной, упрямый, –
и обнажённый, и слепой…

Но, вырастая из пелёнок,
мудрей, чем был тогда,
                не стал,
когда, свернувшись, как котёнок,
я на коленях мамы спал.

Сейчас бы снова,
                как когда-то,
упасть в ладони тишины…
Лишь звон росы
                и запах мяты, –
беспечно-радужные сны…

А облик мамы в травах,
                листьях,
как мягко падающий снег…
живёт в родных
                любимых лицах
и в синеве усталых век.

И с каждым годом
                всё дороже
Небес связующая нить,
и день, и миг,
                что нами прожит,
ни обелить, ни обвинить.

…Уходят мамы,
                постепенно
перетекая в лунный свет,
в весеннем запахе цветенья,
в котором смерти места нет.

17.12.2009