Кочевник Константинополь,
Ты – мутный, как хаш, алмаз.
Меня разбудил твой вопль,
Зовущий на твой намаз.
Вопль балканского вепря,
А если в прошлом – вола,
Чей Рог Золотой – как дебри
Полуночного стола,
Где пахнет пеплом, и потом
И некрасивой едой,
И кто-то стучится. Кто там?
Завтра с новой бедой.
И вновь будут резать народы,
Как тушу для шашлыка,
И вновь принимают роды
Друг у друга века.
Айя-София, я гладил
Граффити твои, как шрам,
И на Босфорской глади
Шептал «прощай» катерам.
В тебе, в Стамбуле ничейном,
Нетрезвый до ноевых риз,
Я был, как и ты, кочевник,
Вечный Жид и турист.
Но сталкер Второго Рима,
Шофёр по кличке Ата,
Спокойно провёз меня мимо
Мухамеда и Христа,
Мимо скуки гаремов,
Дворцов и их суеты.
И жадно тикало время
На счетчике у Аты.
Стамбул
© Copyright: Владимир Елистратов, 2009
Свидетельство о публикации №109121802363
Свидетельство о публикации №109121802363
Рецензии