Под звуки вальса на сопках маньчжурии

От этой осени, от вальса, от прикосновений,
От нежных слов, от взглядов, чувств, мгновений,
От романтизма, от волос, развеянных по ветру,
Судеб, размотанных по километрам,
Грядущее нам не оставит и следа.
Лицо уйдет в воспоминанья, и тогда…
Промчатся времена. История – она необъяснима.
Подуют ветры, и пройдут дожди за ними.
И эти ветры принесут какие-нибудь вести,
Навеют ощущения былого, честь по чести.
Огни степей, парад, далекий гарнизон, потери,
Несчетные полки солдат и офицеров.
Былая слава – завещанье Порт-Артура.
А нам останутся развалины, бетон и арматура,
Размах степей, таких чужых и диких,
И волны океана, напоминанье о делах великих.
Где мы стоим, где шелестят просторы гаоляна,
Где поле под ногами, где вольно смерть гуляла,
Засеяла поля чужые думой грустной,
Невыносимой, сохраненной нам искусством.
Кто мы на этом берегу? Лишь пыль веков,
Затерянная под камнями, морем и песком.
Зачем, о ветер, ты шумишь? О чем поешь, волна?
Нам не понять. Природа тишиной полна.
И всё же сердце верит, о будущем мечту лелея,
И с каждым вздохом музыка звучит смелее.
И чайки, что всегда надежду приносили,
Наполнят радостью, напомнят о тебе, Россия!