Кому-то поле - для смертельной битвы:
Стрекозы - стрелы, свист семи ветров.
Кто надрезает землю острой бритвой
И сеет в раны звонкое добро.
Кому под ноги - шахматные клетки:
Едва до Е-4 сделать шаг,
А мне - лишь травы, листики да ветки,
Что шелковистым шёпотом шуршат.
Пускай полжизни ветра в поле ищут
Боец и земледелец, принц и нищий,
Пророки полупризрачных святынь -
А мне - небес раскрытые ладони,
Шалфей, ковыль и золотистый донник,
И губы ветра - горьки, как полынь.
Поле
© Copyright: Тиунтаиэр, 2009
Свидетельство о публикации №109121701042
Свидетельство о публикации №109121701042
Рецензии
