Художник

Однажды художник влюбился и сразу
Взялся за краски и начал писать.
До этого он не влюблялся ни разу,
Об этом он в книгах лишь мог прочитать.
И мир вдруг стал новым, и краски другими,
Но мелочи только художник не знал,
Не знал, что не станут с желанной родными,
И все еще с нею про вечность мечтал.
Они были вместе, и счастливы были,
Они целовались, встречая рассвет,
Они и сегодня, наверное б, жили,
Но художник живет, а девушки нет.
И толку с того, что он стал знаменитым,
Что красок его не раскроют секрет,
Ведь сердце художника стало разбитым
И ночью он пишет любимой портрет.
Вновь краски померкли, и блики, и тени
Смешались в одно большое пятно,
И снова картины не стоят ни пени,
Но художнику это уже все равно.
Он спит, и ему, наверно, приснится
Как с нею опять встречает рассвет,
А утром, когда он от грез пробудится,
Художник напишет последний портрет.
                2006г


Фото из Инета