Собралась как-то профессура...

Собралась как-то профессура
Помилуй, Господи, спаси,
Какая нонче конъюнктура
На "Золотом пере Руси"?

Как оценить стихотворенья
В годину тяжких перемен?
Какое вынести решенье,
И лавры получить взамен

Со званьем лучших корифеев
И неподкупных знатоков...
У государственных лакеев
я полагаю нет основ

Особенно вникать в творенья
Самодостаточных пиит,
Прочел, свое составил мненье,
И вот, уже поэт убит.

А судьи - кто? И кто дал право
Судить гражданские стихи,
Ведь это вовсе не забава,
Когда всю мерзость и грехи

Режима ныне власть имущих
Ты проклинаешь и клянешь,
Ты словом до крови секущим
Спокойно спать им не даешь.

Увы, ты снова, брат, за бортом
За неформальный лексикон,
И заключительным аккордом,
Синклит постановил, что он -

Поэт, совсем не вправе
Трибуном быть в своей стране,
Один из "энтих" прокартавил,
Что, мол, конечно, не по мне,

Что нынче мачеху-Россию
Миряне ценят на пятак...
Так, кто же прав? "Зовите Вия...",
"Россия, этак и растак".