Пахнут пОтом русские поля,
Пахнут кровью старые окопы…
На повозке вёрстами пыля
По ухабам северной Европы
Всё смотрю, любуюсь и скорблю,
Всё то мне и дорого и близко.
Наклонюсь к седому ковылю,
Поклонюсь степному обелиску,
И – молчу.
И тягостно в груди,
И восторг изматывает душу:
Что с Россией будет впереди,
Кто её безмолвие нарушит,
Кто подымет милую с колен,
Чтоб она опять запахла сеном,
Чтобы вновь сады в чудесный плен
Брали сердце временем весенним?
Я – молчу.
Я нем перед судьбой.
Нет во мне ни злобы, ни оваций.
Но горжусь Россией,
И собой,
Что случилось русским называться.
Моя Россия
© Copyright: Виктор Трунтов, 2009
Свидетельство о публикации №109121601401
Свидетельство о публикации №109121601401
Рецензии
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.