Мне трудно писать о России,
Когда она сплошь кругом.
И тем паче, писать красиво,
Не переврав притом.
Старушка, хромая с котомкой,
Монеты в кармане звенят.
Крошками кормит котенка,
Тоскливо глядит на щенят.
Окурки на листьях сирени,
Мусорка рядом пуста.
И толи от праздной лени,
Все метятся не туда.
Ларек захудалый, машины,
Водители – мат-перемат.
А рядом Кубанские вина,
И приторный их аромат.
Крикливая стая мальчишек,
Гоняет по веткам кота.
Незрелая, светлая вишня,
У каждого изо рта.
Горячий осадок от кофе,
А с ним сигаретный дым.
Махнуть бы сейчас на Голгофу,
Или на выжженный Крым.
Скажем без долгих памфлетов,
Всем, кто того не знает:
Россия – страна поэтов,
И тех, кто по ним стреляет.
Небо свинцово, на нем воробьи,
А на земле серый пепел.
Здесь гибли поэты, но жили стихи,
Как передать мне это?
Как передать мне это?
© Copyright: Ден Сойер, 2009
Свидетельство о публикации №109121601075
Свидетельство о публикации №109121601075
Рецензии
Доброе утро, Ден!
Очень рада Вашему появлению.
Читаю и перечитываю стихотворение.
Столько совершенно точных, пронзительных и вызывающих боль образов и сравнений...
"Как передать мне ЭТО?"
Вам "ЭТО" передать удалось! Спасибо.
С уважением и наилучшими пожеланиями,
Алексеева Людмила 03.01.2010 09:58 • Заявить о нарушении
Очень рада Вашему появлению.
Читаю и перечитываю стихотворение.
Столько совершенно точных, пронзительных и вызывающих боль образов и сравнений...
"Как передать мне ЭТО?"
Вам "ЭТО" передать удалось! Спасибо.
С уважением и наилучшими пожеланиями,
Алексеева Людмила 03.01.2010 09:58 • Заявить о нарушении