Пусть я художник не Бог весть,
Мольберт придвину ближе,
Пишу я жизнь такой, как есть,
Точней, такой, как вижу.
Мне б написать зеленый лес,
Цветочную поляну,
Ультрамарином – синь небес
И речку безымянную,
И ярко-алую зарю,
И землянику спелую,
Но на палитру я смотрю:
Тут краски черно-белые.
И я рисую белый снег
И черный солнца круг,
Такая жизнь. Таков наш век:
Все серое вокруг.
Пусть я художник...
© Copyright: Татьяна Соколова 4, 2009
Свидетельство о публикации №109121406245
Свидетельство о публикации №109121406245
Рецензии
