Туман в окно плывёт с востока.
Кто не поэт - затеял пир.
И осень, вечно одинока,
Собою покрывает мир.
И подчинившись злой юдоли,
Поправ пятою свой покой,
Я начинаю против воли
По клавишам долбить рукой.
Померкло всё, померкло время,
И обоняние и слух.
Поэта горестное бремя
Опять терзает грешный дух.
Когда бы не было печали,
Поэтов бы не ведал свет,
И струны лиры б не звучали
На протяженье сотен лет.
И суть явлений жизни этой,
Начала первые начал,
Не существуй средь нас поэтов,
Никто б нигде не изучал.
Поэт о себе
© Copyright: Илья Крутиков, 2009
Свидетельство о публикации №109121404142
Свидетельство о публикации №109121404142
Рецензии