Я не Твой

Голос лета молчит
В законченной игре кларнета.
Ветер скорби следит
За мыслью юного поэта.

Стон ключей в забытой двери
Конфузит давние заметки.
Здесь  разлетелся соловей
В последнем поцелуе клетки.

Здесь  окружают огоньки
Чужие скорченные души
И украшают лепестки
Просторы выгоревшей суши.

Здесь детский плач звучит иначе.
Здесь дети вовсе не со зла,
Играя и в то же время плача,
Не могут вновь открыть глаза.

И лица с выгоревшей кожей
Звонят в глухие купола.
И вновь взрываются ничтожней
Слепые дряхлые сердца.

Конец – начало, ритм, время
И всё кружится голова.
Мы закидали чьё-то бремя
В пустые дерзкие слова.

Догнали вечные проблемы
И запихали до начал,
В игру блуждающей системы
И вечный скорбный идеал.

Гнилых годов очарованье
Вскружили голову мою
Я отпускаю: “… до свидания,
Я больше вас не потерплю”.

Застывшие секунды в стенах,
Что во время не догонял.
И мутные картины в венах
С началом жизни обвенчал.

Крутил игольчатые рыла.
Слепил сарказмом до конца.
Пускал на дно морского ила,
Где не достала бы весна.

С цветущей яркою походкой,
С дождём за пазухой журча,
С последующей, нелепой ходкой,
На имя господа ворча.

Курила, разводила зелье.
Клала в ладони липкий крем.
Держала дикое веселье
Под тенью обнаглевших тем.

А дальше расчертил бы землю,
Снабдил бы всех тупой иглой.
Пусть выкроют, как Боги внемлют,
Как жгут характер ледяной.

О Господи, но я не Твой.