Ночное
Этот мир — он не создан, не выткан,
Не отделан умелой рукой:
Просто мир порождён беспричинной
И ненужной, жестокой войной.
Между пальцев просыплется пепел—
Я развею его на ветру:
Это сны, что горят в предрассветном
пожаре,
И сгорают дотла поутру.
Это действо я повторяю,
Чтоб с ума до конца не сойти,
Хоть и знаю, что счастлив бываю реально
С часу ночи — и до пяти…
Одиночество вены вскрывает,
А бессонница дышит душой;
Этот мир предрассветный не знает,
Что пора попрощаться со мной…
май — июнь, 2004 год.
(Из сборника «Третья Стихия», сентябрь 2003 — июль 2004 года.)
© Copyright: Игорь Морбид, 2009
Свидетельство о публикации №109121307982
Свидетельство о публикации №109121307982
Рецензии
