Молчащее

Красиво ворсинки приникли к картинкам о будущих детях и их матерях,
красиво искринки вонзаются в небо, красиво икринки томятся в морях.
А мне так приятно гореть, согревая, уставшие души и уши, сердца,
холодные пальцы, потухшие взгляды и пить с моим демоном на брудершафт.
И хочется жарче, и выше, быстрее, чтоб стало теплее на мили вокруг.
Тогда поиграем и повеселимся (живыми не выйдем), мой маленький друг.
Не фениксы мы, чтоб гореть, воскресая из пепла и будней обычных квартир,
мы просто пожары, и после - лишь пепел, и память на струнах согревшихся лир.
За мной не ходи - в стороне согревайся, зачем тебе это. Гори, но живи
в аду из моих простыней, утепленных поэзией, нервно бурлящей в крови,
других зажигающей в мире холодном, меня же - сжигающей в пепел и прах.
Вот так и живем, и горим, согревая, в чужой преисподней, на наших кострах.
А в море икринки разверзнутся стаей красивых серебряных радостных рыб.
И новые дети искрящимся смехом заполнят пространство меж каменных глыб.