Мастер?

Талант, волшебник, гений, мастер?
Да что с того?
Кому несут, скажите, счастье
стихи его?

Сухое щёлканье размера,
рифм  аскетизм.
Нет ни любви в стихах, ни веры,
лишь  онанизм.

Лишь лижет ум пушистым зверем
заумность фраз,
и Моцарта убил Сальери
в который раз.


Рецензии