Мастер?
Да что с того?
Кому несут, скажите, счастье
стихи его?
Сухое щёлканье размера,
рифм аскетизм.
Нет ни любви в стихах, ни веры,
лишь онанизм.
Лишь лижет ум пушистым зверем
заумность фраз,
и Моцарта убил Сальери
в который раз.
Свидетельство о публикации №109121303284