а сколько же можно?

Четвёртая пачка за вечер,
Мне пишется... Больно-надрывно...
И я в этой тьме безупречен,
Рожающий сны непрерывно.

Раскрошенной болью по горлу
Бегу, заплутав между пальцев.
Седьмою зимой обескровлен,
Изранен судьбою скитальца .

По вырванным с мясом страницам
Пытаюсь прочесть арабески,
А ты вылетаешь из Ниццы...
Милан... Флорентийские фрески...

Но мне поездами в потёмках
Не встретить тебя, не успею...
В руках шоколадка "Алёнка",
Губами касаться не смею.

И свет растеряв по вокзалам,
Стараясь достать тебя взглядом,
Когда-то чего-то не стало,
И сердце наполнилось ядом,

Но вовремя боль откачали,
И я закурил, вспоминая,
Последнюю пачку печали,
Себя, извиняясь, меняя...

Да сколько же можно? Нет мочи
Писать о тебе постоянно.
Четвёртая пачка и строчки...
Флоренция, Ницца, так странно...

Так пошло... Теперь без надрыва,
По слякоти осени мелом,
Теряя тебя непрерывно,
Бездумно, легко, неумело...