(Из цикла "Чужие воспоминания из собственных мозгов. Ирак,2003)
На небо смотрел я пустыми глазами,
Забыв о его красоте.
И дождь растекался своими слезами,
По сбритой моей бороде.
Холодные капли ползли неотступно,
Проникнув за мой воротник.
А мне все равно, и мне даже уютно,
Хоть к этому я не привык…
Пускай же хоть дождь зальет мою душу,
Которой, быть может, и нет.
Ведь боль изнутри сожжет и иссушит,
Свинцовой тяжестью лет.
Что видел, что знаю – зачем мне все это,
Не то должен видеть и знать,
Я зиму познал вместо знаний про лето,
И этим все сказано, мать…
Проникновенно в своей гениальности! Небо, плачущее небо... Небо, которое плачет вместо мужчины, на душе которого такая тяжесть, но он сам не может плакать, потому, что он - МУЖЧИНА!
Не преувеличивайте,пожалуйста.А то, право, даже и не знаю как быть. Я ведь всего лишь представитель многочисленной массы людей, которые забавляются написанием стихов просто как хобби! Знаете, как написано у Юлиана Семенова в его "Испанском варианте", Штирлиц забросил живопись лишь потому, что его работы стали возносить выше гениальных полотен Гойа.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.